Il parere della bionda

Una banale giornata di lavoro. Qualche incazzatura, perchè si cerca di prendermi per i fondelli. Qualche soddisfazione, come ogni giorno. La presentazione della lettera al Presidente per essere stabilizzati. Me lo ricorderò, che era il 29 Febbraio?
Nel 2004 era domenica, nel mio diario ho annotato che ho passato la giornata a cucinare e a cercare di digerire quello che avevo cucinato. Pantani era morto da 15 giorni e ancora nessuno se lo era scordato. Mi ricordo perfettamente dove ero, il monolocale con soggiorno e angolo cottura dove contavo giorni inutili, inutili sia i giorni che passavano sia il conteggio che ne facevo. Ricordo con grande chiarezza quanto ero infelice, anche se non lo sapevo, anche se il peggio doveva ancora arrivare.
Nel 2000, ho un buco. Nessuna annotazione, niente di niente, chissà dove l’ho scritto. Ma che potevo star facendo? lavoravo, come un mulo, all’epoca. Tanta fatica e pochi soldi, e la soddisfazione di aver fatto bene qualcosa bisognava raccontarsela da soli, che nessuno ti diceva niente. Oddio, non che oggi sia diverso, talvolta non c’è manco la soddisfazione.
Nel 1996, altra comune e banale giornata di lavoro, diversissima da questa, che ho scrupolosamente annotato nell’agenda di allora. E’ buffo, ignoro totalmente, a rileggerle oggi, chi siano le persone che ho nominato in quell’appunto. Ricordo solo che si trattava del progetto di una fontana, che adesso fa bella mostra di sè (vabbè, bella, carina, diciamo) in una piazza centralissima della città.
Nel 1992, ero a Firenze, ospite di un’amica che aveva casa a Piazza Santa Maria Novella, 2. Praticamente aprivi le finestre e ti trovavi in faccia una delle chiese più belle del mondo, e a me pareva un miracolo. Mi sono svegliata presto, mi sono vestita e sono uscita a spasso per Firenze la mattina presto, una mattina di quasi primavera, un pò umida, un pò fredda ma col sole. Ricordo bene la sensazione di totale libertà, il meraviglioso straniamento di fare la turista senza esserlo veramente. Ero senza una lira in tasca, quasi letteralmente, eppure ero - forse - più felice, mi pareva che tutto dovesse ancora succedere.
Infatti.

Schizzano in testa alla classifica delle mie intolleranze le persone che leggono dieci versioni diverse dello stesso documento COMUNE, su ognuno di esse sono capaci di esprimere critiche e riserve, dubbietti e correzioni, fino ad arrivare a: “Ma chi ha deciso che dovevamo scrivere questo?“  ma se richiesti, mortacci loro, di scriverlo da soli, se proprio sono così bravi, rispondono subito: “Ah, no, io non posso perchè sono impegnata / sono fuori“. E sei fuori sì, imbecille. 

Un deputato della mia regione viene indagato per associazione a delinquere di stampo mafioso. E’ accusato di aver avuto un certo numero di voti in cambio di appoggio ad aziende collegate alla ‘ndrangheta perchè vincano appalti pubblici.
Un’accusa grave.
La storia va avanti, con aggiornamenti periodici, per circa tre anni.

Qualche giorno fa uno dei tre quotidiani locali dà la notizia del rinvio a giudizio dell’onorevole in questione. Scorno e sconforto per l’onorevole, e per le persone che gli vogliono bene. Nella pagina successiva si fa l’elenco dei candidabili per le elezioni del 13 Aprile, e c’è anche il suo nome fra i sicuri del rinnovo della candidatura. Scorno e discredito sul partito, che sta facendo della non candidabilità degli inquisiti il suo punto di forza.

Ieri, un altro dei tre quotidiani locali esce con caratteri cubitali raccontando quella che a tutt’oggi sembra essere l’incredibile verità: il deputato è vittima di un errore giudiziario. Il suo nome (e quello di un altro) erano stati stralciati dall’elenco dei rinviati a giudizio, perchè palesemente estranei ai fatti contestati. Estranei anche agli occhi del gip.  All’atto della trascrizione materiale dei nomi, però, qualcuno (ma chi?) fa incredibilmente un errore e su 40 indagati dimentica di stralciare quei due nomi, e li inserisce nell’elenco dei rinviati a giudizio.
E’ necessario che vi dica che di questa notizia sul primo quotidiano, quello che ha infamato alla grande il deputato, e sul terzo, non c’è la benche minima traccia?
E chi paga adesso lo sconforto di questi 3 giorni? Chi risarcirà il deputato dell’ansia di leggere sui giornali notizie diverse, e ben più gravi, di quelle che gli dava il suo avvocato? Poteva essere il caso, magari, di sentire il deputato, prima di sparare su di lui, e solo su di lui, fra ben 40 indagati? Si poteva evitare di dare tanto risalto ad una notizia che a tutt’oggi appare infondata? Pura sfiga del giornalista o malafede?  C’è qualche giornalista all’ascolto che mi vuole rispondere, magari dando un parere di merito sull’operato di questi suoi colleghi?

Un pomeriggio piovoso, e umido.
Sentimenti difficili da raccontare, così stratificati che non è più possibile capire dove finiscono e dove iniziano, sai solo che quello dominante è la tenerezza, e l’istinto di protezione.

Abbiamo lottato, mamma, ancora una volta tutti insieme.
Abbiamo vinto, forse, papà. Ci basta un pò di fortuna, e avremo vinto.
 
Io sono rimasta qui, e mi prendo tutto il bello e anche tutto il brutto di essere qui, le angosce trattenute, le preoccupazioni strette fra i denti, le difficoltà a costruirmi un futuro, va tutto bene ma anche no, la stanchezza che mi prende quando taglio un qualunque traguardo, e il sollievo nel pensare - oggi per la prima volta - che per vivere meglio, alla fine, basta non fare sogni troppo più grandi di me.
 
L’immagine che mi rimane di questo difficile pomeriggio sono due vecchietti un pò curvi, coi capelli bianchi che si allontanano nella penombra a braccetto, ancora una volta insieme contro il mondo, scendendo per la milionesima volta le stesse scale, come nella poesia di Umberto Saba, ancora uniti, ancora insieme contro il mondo, come da quasi 50 anni a questa parte.
Io riesco solo a pregare che campino ancora 200 anni, e bene, più di me, più di tutte i dolori le rinunce le umiliazioni le sofferenze.

E a fine di questa giornata, pure bestemmiare perchè non riesco a inserire nel fottuto blog le strafottute slides è un modo di rilassarsi. Alla fine ci sono riuscita, grazie Giancarlo, anche se non nel modo perfetto che avrei voluto, maledetta me e le mia sete di misurazione con asticelle sempre troppo alte, ma ci sono riuscita.
Ci vuole tanta pazienza, per vincere, vero, papà?

Suonare uno strumento a fiato aumenta il sex appeal del suonatore del 100%.
Se non è un trombone o un bassotuba.
Sia chiaro che l’effetto finisce come d’incanto non appena si smette di suonare.

La giornata è piovosissima e siamo tutti spugnati come totani prima di finire metà della passeggiata. Peccato, perchè il mercante d’arte è esattamente come te lo immagineresti: fico. Che poi la ficheria dipenda dal mestiere, dalla barba fintamente incolta, dal capello ribelle, dal mestiere che fa, dalla parlata benignesca, o dalle indubbie capacità di sfracanare le balle al mondo pur di realizzare quello che ha in testa, è difficile da dire.
Il punto focale della giornata per me resta il vecchietto che uscendo dalla Coop di Poggibonsi con un sacchetto in mano e vedendo il nostro gruppo raccolto intorno all’uomo di ghisa a sentire la spiegazione del fico, scuote la testa e commenta, a voce alta: “E ‘unn avevamo ‘he fare, a Poggibonsi!”. 
Una perfetta sintesi della difficoltà del creativo a farsi capire dalla massa.

 

La guerra fra poveri di cui parlava ad inizio anno si materializza in una mail che non era indirizzata a me, ma è finita per sbaglio nella mia posta per una serie di “inoltra” selvaggi. Da essa mail apprendo che esiste da fine gennaio un coordinamento dei precari dell’Ente Pubblico nel quale lavoro, del quale nè io nè i miei 15 compagni di sventura sappiamo niente.
Pare che noi siamo in realtà considerati già con un piede dentro, non si capisce bene in base a quale considerazione, e quindi non possiamo a buon diritto annoverarci fra i precari-precari.
Oddio, magari condivido, visto che noi abbiamo sostenuto uno straccio di selezione e invece il 90% del comitato di coordinamento precari di cui sopra è stato pescato nel mazzo perchè amico del cugino del parente del compagno.
Però proprio l’amicizia con il cugino del parente del compagni mi squieta, perchè se c’è da sgomitare state pur certi che della nostra bella selezione che ci ha ridotti da 500 a 16 non fregherà una beneamata ceppa a nessuno, mentre invece molto più importante sarà l’amico del cugino del parente del compagno.

Il sospetto che non è detto che si mangi bene dappertutto in Italia, come sostengono i rutelli da bar, diventa certezza la sera che ci vengono serviti lasagne precotte fettine ai ferri e poco altro in un luogo che potrebbe essere il tripudio di polenta, funghi, cacciagione, vino DOC. Vabbè.
Per fortuna ci sono le persone. Persone con una sola idea però proprio quella, disposte a farsi insultare per strada per realizzarla. Un’idea che parte semplice, poi germina, mette radici, si espande e si moltiplica, dando vita ad una serie di addentellati e indotti he dal bosco scendono verso la città.
Bisogna solo fare attenzione a non investire della stessa aura di esaltante coraggio ed originalità anche gli indotti, perchè alla fine si rischia di far passare per meravigliosa una comune biblioteca di paese, colorata pulita ed ordinata quanto vi pare, ma comunque non è la Biblioteca di Alessandria, e noi poi alla fine non è che proprio “siamo venuti giù dalla montagna con la piena” come ha chiosato un mio amico.
Per fortuna, prima, c’è stato il bosco. Lì le nostre animelle di ex briganti e di pronipoti di Federico II si sono ritrovate, tutte insieme. Abbiamo messo i piedi negli stessi posti, ci siamo arrampicati con le stesse metodiche, siamo riusciti tutti a non scivolare nonostante i sentieri ghiacciati.
Il grande respiro della natura ci ha accomunato, ed è per questo che siamo entusiasti, perchè il bosco è una cosa che riconosciamo bene come nostra, è il nostro mondo, un mondo che ci è familiare, se le voci tacciono niente può impedirci di pensare di essere a casa, nei nostri boschi, a fare le stesse cose.
Già me lo vedo, un branco di cinghiali di cartapesta campeggiare davanti ad un rifugio sulla nostra montagna.
Sappi che ho fatto un enorme sforzo, Emanuele, a non postare foto proibite

Bologna - Arte Fiera, 28 gennaio
Certo è un impatto forte, appena entri sei aggredito visivamente da un uomo di materiale plastico alto 3 metri.
Bellissimo.
Ci sono cose che ho adorato e altre che mi hanno lasciato indifferenti, fino a quelle che mi hanno ripugnato. Il tutto rigorosamente senza capirne una mazza. In teoria è tutta roba che potresti comprare e tenere in salotto, se sei un figuo della madonna. Io ad esempio potrei tenerci

questo, che mi pare mi somigli parecchio e mi risolverebbe il problema della parete vuota dietro al tavolo da pranzo.
Ma sfido chiunque, anche Luca Zingaretti (che il Signore lo abbia sempre in gloria per quel corpo e quella faccia da maschio dominante) e Amanda Sandrelli, vips presenti alla fiera, a tenersi in salotto una roba

così, che è bellissima e di enorme impatto ma forse meglio figurerebbe in una sede sindacale, di quelle grandi e prestigiose piene di gente che il probelma del lavoro l’ha rusolto da un pezzo, o magari al centro dell’emiciclo di Montecitorio, così, giusto per ricordare dove sta il paese reale e soprattutto che fine fa, mentre loro brindano a champagne e pasteggiano a mortadella cannoli e tutto lo schifo umiliante che siamo stati costretti a subire, come società civile (diciamo così), in questi giorni.
Alla fine, il mio pensiero conclusivo sull’arte contemporanea, dopo il primo giorno di viaggio, è che molte cose avrei potuto farle anche io con le mie manine sante, mentre difficilmente avrei potuto dipingere la Cappella degli Scrovegni, PERO’ dovevo avere l’idea, e non l’ho avuta. Insomma, la tecnica c’è ma è facilmente imitabile con un pò di buona volontà e propensione alla manualità e familiarità con la chimica dei materiali. Quello che mi manca per fare l’artista contemporaneo sono le idee. Ma ci posso lavorare.